A mãe usa sapatos de salto durante todo o dia, desde as sete da manhã. E grita muito. Com o filho. Com o marido. Com a vida. Aquela cara nunca me enganou sempre que nos cruzámos na garagem. Se há uma mulher de mal com a vida neste prédio não sou eu. Como ela tem emprego e alto carrão (melhor do que o do homem, diga-se!), ou aquilo é feitio ou então algo na vida daquela senhora não anda mesmo bem.
O pai só se ouve quando há discussões e se vitimiza "tratas-me como um cão" ou "queres que me vá embora é?".
O puto deve ter cerca de 10 anos porque só justifico andar a tocar flauta a toda a hora como se não houvesse amanhã, por ter entrado no 5º ano e ainda andar entusiasmado com a coisa (começou este ano lectivo). Também faz algum barulho. Principalmente quando anda a correr qual cavalo selvagem pela casa toda. Quer dizer, pela casa toda não será. É mesmo aqui em cima da sala de estar onde me encontro.
Isto tudo porque agora há uma festarola lá em cima, andam a correr à bruta, falam alto e não me parece que estejam a festejar o empate do benfica...
Sem comentários:
Enviar um comentário